Jaris

Пару раз наткнулась сегодня во френдленте на слово saudade и подумала: что-то чудится родное...
Слово это ассоциируется у меня не с красивыми рассуждениями Фрая (которые, безусловно, хороши, но речь не о них), а с одним вечером в Москве.
С Джоанной я познакомилась в сентябре 2004 года - года, для нас обеих просто исключительно паршивого, причем по схожим причинам  - на каком-то толкиеновском форуме. Зацепились языками мы на яростных спорах из-за гондорских Наместников, потом столкнулись на обсуждении истории Фарамира и Эовин, а там уже и до личного общения было недалеко...
В октябре я поехала в Москву знакомиться.
Признаться, в первые минуты я чуть было не сбежала, потому что контраст между мной, двадцатилетней хиппушкой в клетчатой курточке и выцветших джинсах, и ней - как мне с перепугу показалось, очень взрослой и цивильной дамой в мехах и с надменным взглядом, - был более чем разительным.
Но "дама", переодевшись из офисного в домашнее, оказалась тоненькой девушкой в алисоманской футболке, и мы несколько часов до моего отъезда просидели у нее, пили водку с теплой колой, слушали Д'ркина, пели, орали, делали мне какой-то безумный мэйк-ап в синих тонах...
В декабре я приехала опять, и вот тогда-то и было: испанская гитара, высокий тоскующий голос Цезарии Эворы - "saudade, saudade...", шорох затертой магнитофонной пленки, и мы танцуем на кухне босиком, перекидывая друг другу бутылку коньяка, подпеваем, грустим каждая о своем, разгоняем взмахами рук сигаретные клубы.
Именно эта встреча сейчас вспомнилась очень отчетливо.

В семь утра обнаружила, что напрочь сорвала голос, всю ночь проспорив о некоторых аспектах Нагорной Проповеди.
Довольна, как слон после трехведерной клизмы. Причем, - каюсь, - тем, что мне через час после окончания беседы не нужно вставать на работу, я довольна не меньше, чем результатом спора.

Быть со всеми, но в то же время самой по себе. Забраться на подоконник, на спинку дивана, смотреть со стороны, слушать, сохранять в памяти, думать о своем и о чужом, смеяться то своим мыслям, то чужим шуткам. Спускаться - поучаствовать в общей куче-мале, потом забираться обратно, оккупировать чужой ноутбук, играть, продолжая наблюдать краем глаза, участвовать - краем сознания.
Собираться утром домой, чтобы спать в тишине, уходить пешком из заледеневшего на ветру Металлостроя, под шум деревьев, под громыхание кровельного железа, под скрип пустых качелей, - чувствуя как никогда, что моя отстраненность от этого мира только оттеняет и делает яснее и очевиднее мою принадлежность ему, а его - мне.
С Новым Годом, мир.

Что я по этому поводу могу сказать...
Тяжелый был год. Очень тяжелый, сцуко. Но что прекрасно - "очень", но не "слишком". То есть забирал все силы, какие можно, но ни граммом больше - столько, чтобы порой натурально падать от усталости, физической и душевной, но не столько, чтобы, упавши, помереть на месте.
И что особенно прекрасно - ни разу не было ощущения, что все это зря. Не зря. Не зря!
Есть, за что воевать, и это очуметь как хорошо.

( Человек года и прочее )

Что не влезло.
Мало пишу в ЖЖ. Просто ленюсь, это плохо. Перечитывала недавно все с самого начала, хочется вернуться к количеству и качеству записей 2006-2007 года. "Надо себя заставлять" (с)
Зато больше и лучше живу в реале. Отвыкаю от затворничества, въевшегося в кровь. Только на пятый год самостоятельной жизни распалась наконец подсознательная сцепка "зовут в гости" - "эти люди не нравятся родителям" - "родители узнают, будет скандал" - "устала от скандалов, не поеду". Даже когда умом понимала, что уже ничего не будет, я взрослый человек, родители уже власти не имеют, этот рефлекс продолжал отравлять мне жизнь. Это закончилось, слава Богу. Хожу на концерты, езжу в лес, много общаюсь. Заявилась на несколько игр на будущий год. Планирую много поездок. Лучше поздно, чем никогда. Живем!
Все-таки меняю профессию. Точнее, перехожу в ней на другой уровень. ТТТ, об этом потом.
Неожиданно расстроилась, что не стала никуда поступать в этом году. Значит, вправду пора.
Нарастает ощущение, что мое имя нуждается в изменении, хотя явно небольшом. Отказываться от него я не собираюсь, имя есть имя. Поэтому людей, называющих меня Джарис, прошу понемногу переходить на сокращенные версии - Джай, Яри, Яра. К "лиолинской версии" имени (ею, кажется, пользуются всего двое) это не относится. Имя Эшли остается как есть.

Тех, кто осилил дочитать до конца, а также тех, кто с конца читать и начал, а также всех остальных - с наступающим Новым Годом.
Спасибо, что вы со мной.
Пусть вам все удается.
Пусть у вас все будет хорошо.

- Урааа!! – заорали во дворе и бабахнули салютом в ночь с воскресенья на понедельник. – Молодееееец!!
Вася вскочил и бросился к окну. Во дворе куча людей орала и громко взрывала что-то китайское.
- Что случилось? - крикнул Вася. – Чего орете?
- Крамник взял ладью!!! – закричали во дворе. – Урааа! Крам-ник! Крам-ник!!
- Вы с ума все сошли! – возмутился Вася. – Я сейчас милицию вызову.
- Пошел ты! – обиделись во дворе. - Россия – вперед! По-бе-да!!
- Больные утырки! – крикнул Вася.
- Пошел ты! – повторно послали Васю. – Тебе во время футбола можно, а шахматистам нельзя?!
К утру Вася не выспался, потому что Крамник взял еще две пешки, коня и потерял слона.

Во вторник во дворе кричали «Пет-ро-сян! Пет-ро-сян!!»
- Чо, офигели?! – возмутился Вася. – На кривое зеркало уже орете?
- Ты если не болельщик – не мешай! – крикнули со двора. – Наш штангист в толчке сто шестьдесят семь взял! Урааа!! Пет-ро-сян! Впе-ред, Рос-си-я!!
- Капец какой, а... – прошептал Вася...

- Мы всех перетерли!!!! – радовались в среду керлингисты. – Вперед, Россия!!!

- Крутим педали!!! – радовались в четверг велосипедисты и небо расцветало салютами. – Впе-ред!!!

- Стреляет очень нефигово наша Ксения Перова!! – скандировали в пятницу лучники. – Бывает стрельба плохая! На чаще нам прет! Екатерина Харханова – крутая! Россия – вперед!!

- Закинет молот за стенку метательница Лысенко! – бесновались субботней ночью фанаты метания молота.
- Вы издеваетесь!!! – закричал Вася. – Дайте поспать!
- Мы не издеваемся! Мы мстим! – закричали со двора и добавили издевательски – Россия – вперед!

© frumich, сперла у amiga_ksana

В моей голове поселился замечательный персонаж. Он позитивный, деятельный и неутомимый, щедрый, тонко чувствующий и рефлексирующий.
Зовут его Ктобыблядь.

Ктобыблядь помыл пол. Ктобыблядь помыл посуду. Ктобыблядь сходил в магазин и на работу. Ктобыблядь сдал за меня экзамены.
Ктобыблядь не обижался. Ктобыблядь не огорчался. Ктобыблядь знал, что так получится. Ктобыблядь сомневался. Ктобыблядь не сердился. Ктобыблядь извинился.
Ктобыблядь не проспал, ложась спать в пять утра. Ктобыблядь подарил мне вертолет, чтобы быстрее добираться на работу.

Он хороший, правда?

Довольно долго я собиралась написать пост о том, что отношения - любовные, дружеские, семейные (в смысле, родительско-детские), рабочие - это не то, что происходит само по себе, а то, над чем надо постоянно и безостановочно работать, что надо творить самому - и только тогда они будут существовать, будут продолжаться и будут радовать. Многие, говоря о том же, сравнивают этот процесс с написанием картины или лепкой скульптуры, но я бы напомнила, что даже законченная картина или статуя требует бережного отношения, ухода и заботы, а если она выцвела, потрескалась, покрылась пылью, а потом и вовсе оказалась заброшенной в кладовку - чья в этом вина?
А теперь я хочу отметить для себя, что вся жизнь и вся моя личность, а не только отношения, требуют такой же работы. Если я не работаю над своим умом, я тупею в считанные недели, если я не работаю над своими чувствами и эмоциями, я становлюсь черствой, ленивой и истеричной - явления примерно того же порядка, как и то, что не занятое физической работой тело заплывает жиром.
Как кому-то повезло с фигурой, так, возможно, кому-то повезло с умом и душой, что они не требуют постоянного труда - хотя повезло ли, не знаю: я не могу для себя припомнить более увлекательного и захватывающего процесса, чем лепить самостоятельно свою личность - не маску, а себя целиком.

Снег на бульваре и на набережной растаял, в результате чего там образовались Великие Говны, в которых я временами утопаю по щиколотку. Портить ботинки стало жалко, и я съездила в магазин отечественной обуви, где купила для прогулок с собакой шикарные резиновые боты.
В очередной раз порадовалась тому, что у меня детский размер: будь моя нога покрупнее, пришлось бы довольствоваться сапогами цвета той субстанции, по которой в них ходят. А так мне достались веселенькие блестящие желто-полосатые боты, напоминающие своим окрасом не то взбесившуюся зебру, не то бледного тигра.
Думаю поехать в этой роскоши на Бельтайн, проблема сушки обуви отпадет сама собой.

После целого вечера, проведенного на карачках с тряпкой в руках, вспомнилось хокку неизвестного автора, прочитанное мне моей коллегой Катей.

Всего девять жизней -
А ссыт, как бессмертный,
Пушистое брюшко.

У нас в квартире материализуется засохший изюм. Причем материализуется по всему коридору, прихожей и кухне.
Среди старых запасов изюма не было.
С предыдущей квартиры я его не привозила.
Он слишком крупный и его слишком много, чтобы можно было предположить, что мы его занесли с улицы на подошвах или на собачьих лапах.
Загадка природы.

В связи с грядущим переездом разбирала и перепаковывала свои бумажные архивы. Они по-прежнему занимают немаленькую коробку, но я с грустью констатирую: большая часть ранних тетрадей ушла в небытие.
А там было много интересного.
1) Безымянная повесть про инопланетян и трансформеров. Сочинялась мною в возрасте 10-11 лет, остался черновик одной сцены - чуть больше полутора страниц.
2) Наброски романа "Последняя любовь герцога д'Аламеда" (если кто не помнит, под этим именем в последние годы жизни скрывался Арамис). Те же 10-11 лет. Сохранился только список действующих лиц с краткими пояснениями по каждому.
3) Две повести - фанфики о битлах. (Одна - чистый плагиат с фанфика skeily_ramires, вторая более-менее самостоятельная, эпиграф - "Джон Леннон жив!".) Мне было лет 12-13. От первой повести осталось две главы в маленьком блокноте, от второй - полторы главы.
4) Недописанный роман из трех частей (таки да, юные сочинители не испытывают тяги к малым формам) о девушке, всю жизнь любившей своего школьного учителя. 13 лет. Розово-наивный до опупения, но в сохранившихся главах слог очень неплох.
*в сторону* уж всяко лучше того, что предлагают сейчас в серии "любимые книги девочек".
Сохранились начало первой части, две главы из середины второй и одна из середины третьей - единственное утешение, что все они довольно объемные. Shit.

Более поздние вещи - мой небольшой вклад в Лиолинскую эпопею skeily_ramires и повесть о путешествии 15-летней неформалки по битломанским и квиноманским местам Европы сохранились почти целиком.
От стихов осталась толстая пачка черновиков, ожидающих тщательной сортировки, полный список заголовков (большую часть я по заголовкам уже не вспомню) и маленькая страничка на стихире.
Что-то, возможно, еще можно будет найти в моих школьных тетрадях - я имела привычку делать записи с обратной стороны конспектов, но вряд ли больше 5-6 страниц в общей сложности.

*стуча себя по голове* Бережнее надо к таким вещам относиться, бережнее!!!
Ужасно обидно.

Город занесен мокрым рыхлым снегом. Белое небо. Серые дома на набережной. Черные ветки деревьев. Забрызганные грязью и присыпанные снегом серые машины. Серая одежда прохожих.
На набережной миниатюрная старушка в алом пуховике, по-девчачьи звонко смеясь, играет в снежки с тремя мальчишками.

Проходя по дороге домой через школьный двор, мимо курящих на лавочке старшеклассников, смотрящих сквозь меня равнодушным взглядом, ловлю себя на неожиданно радостной мысли: малолетним придуркам до меня уже нет дела. У меня не будут вырывать из рук книги, не будут ставить подножки и свистеть вслед.
Какой, наверное, свободной и счастливой я себя почувствую лет в 60, когда буду еще (надеюсь) жизнерадостна и бодра, но уже навсегда буду избавлена от необходимости слушать пьяноватые выкрики "Эй, девушка-а-а!" и идиотские предложения познакомиться.