Jaris

Друзья-компьютерщики, йа тупое блондинко.
В процессе чистки компа от ненужных файлов умудрилась попутно снести с диска С что-то нужное. В итоге комп мне начал писать NTLDR is missing и отказываться загружаться.
С помощью Лииного компа и едрени фени и яндекса я примерно поняла суть проблемы. Создала загрузочную флэшку. Комп почему-то опознал флэшку как второй хард-диск, и я поставила ее в приоритет загрузки. Но после долгих раздумий и отчетливо слышимого скрипа мозгами комп загружаться с нее все же отказался.
Правильно ли я понимаю, что просто в процессе загрузки до него некстати доходит, что флэшка - вовсе не хард-диск? Загрузка с USB-девайса в биосе не прописана.
Получается, загрузиться можно только с диска? Только с того, с которого винда была установлена, или можно с другого такого же?
Или уже не обойтись без полной переустановки винды?

UPD. Кажется, я все же заслужила баш :) потому что после всех манипуляций с загрузочным диском мною была получена девственно чистая винда на пустом как мое сердце не придумать что компе. Ибо я, умудрившаяся ничего не напутать, не сбить и не испортить в результате описанных в посте действий, тупо ткнула вместо "восстановить винду" - "установить винду".
Обнять и плакать.
На факультете прикладной информатики от меня точно будут разбегаться, как от обезьяны с гранатой :) а мне останется только аццки муахахакать вслед.

Место действия - небольшой литературный форум, посвящённый одному известному автору.
На форуме бурно обсуждается некий неоднозначный персонаж и отношение к нему форумчан (знакомо, правда?). Изрядное количество копий ломается из-за вопросов психологии, переводчики до одури спорят о вариантах разных фраз и о смысловых оттенках слов, выбранных автором для героя... И тут на форуме появляется Новичок.
- Вот я во всех этих тонкостях ничего не смыслю, - говорит он, - однако же у меня есть своё мнение! Я считаю, что вся эта психология и всё прочее тут ни при чём, а поступал этот персонаж именно так, потому что козёл!
Форум в полном составе нервно икает от неожиданности и впадает в продолжительный ступор.
Наконец один из "корифеев" вежливо отвечает:
- Разумеется, мы уважаем нестандартные точки зрения, но согласитесь, что ваша версия нуждается в некотором обосновании. Вот, например, нашему персонажу безоговорочно доверяли такие-то и такие-то герои, причем даже в очень ответственных и сложных ситуациях. Почему же они проявляют такое отношение к, как вы выражаетесь, козлу?
- Потому что он - их старый друг, а они - сентиментальные идиоты! - покровительственно сообщает Новичок.
Форум нервно икает второй раз, и, выйдя из ступора, по общему согласию и без аргументов банит глубоко обиженного этим Новичка.
Собиралась вывести из этого какую-то глубокую мораль, но в процессе написания, кажется, снова впала в ступор. Ну хоть нервно икать перестала, и то хорошо...

Вечером на Невском пьяная бомжиха докапывается до ростовой фанерной стриптизерши - рекламы стрип-клуба:
- Ты! Че зыришь на меня, дура? Доебаться до меня хочешь, да?! Да?!?!
Интонации на письме непередаваемы.
Стриптизерша молчит, флегматично разглядывая ее нарисованными глазами.

Фигню в последнее время пишу - ни дыбров, ни размышлений о своей жизни, только что-то бессмысленное, но смешное, или просто отвлеченное. Неправильно, наверное. Но - многое не хочется показывать конкретным людям, а о личном так и вовсе писать в открытую считаю ненужным.
Иногда и вовсе нелепо получается: о чем ни начну писать - выходит, что либо жалуюсь, либо хвастаюсь. Нахуй такие оладушки.
Явно нужен фотоаппарат. Например, у нас перед подъездом цветет шиповник - не малиновый и не белый, а бледно-розовый. Большие тугие цветы, красивый невероятно, пахнет на пол-двора, - не резко и сладко, как обычно, а нежно и горьковато. Без фотографии рассказ мне кажется неполным.
Поэтому пишу мало и не о том, и это меня раздражает.

Я тут недавно жаловалась, что мне дали на выходные корректуру книжки про геморрой. Дура была.
Сейчас мне дали на сверку учебник по судостроению. На английском языке.
Вот где НАСТОЯЩИЙ геморрой.

Еду сегодня с работы, спать хочется безумно, дома ВОТ ТАКАЯ пачка корректуры ждет, и сдать ее надо в понедельник. А у меня еще основная работа, между прочим.
И вот еду я и думаю: наша сборная наверняка выиграет, опять под окнами будут петь, орать и жечь петарды, поспать не дадут - так хоть поработаю.
Хрен. По району тишина гробовая, даже машин не слышно.
Шоб так было, когда нужно...
Силы воли не хватает, ложусь спать.

Сижу на диете. Диета кряхтит от натуги, но не сдается.
Кажется, я поняла механизм действия широко разрекламированных для похудения салатов из морской капусты. Все очень просто: утром запихиваешь в себя пару ложек этого месива - и до вечера мысль о любой еде вызывает отвращение. Сейчас у меня полное ощущение, что салат из морской капусты бродит по моему желудку, недовольно ворча, разминая кулаки и готовясь выкинуть обратно любого, кто к нему сунется.

После целого вечера, проведенного на карачках с тряпкой в руках, вспомнилось хокку неизвестного автора, прочитанное мне моей коллегой Катей.

Всего девять жизней -
А ссыт, как бессмертный,
Пушистое брюшко.

В связи с грядущим переездом разбирала и перепаковывала свои бумажные архивы. Они по-прежнему занимают немаленькую коробку, но я с грустью констатирую: большая часть ранних тетрадей ушла в небытие.
А там было много интересного.
1) Безымянная повесть про инопланетян и трансформеров. Сочинялась мною в возрасте 10-11 лет, остался черновик одной сцены - чуть больше полутора страниц.
2) Наброски романа "Последняя любовь герцога д'Аламеда" (если кто не помнит, под этим именем в последние годы жизни скрывался Арамис). Те же 10-11 лет. Сохранился только список действующих лиц с краткими пояснениями по каждому.
3) Две повести - фанфики о битлах. (Одна - чистый плагиат с фанфика skeily_ramires, вторая более-менее самостоятельная, эпиграф - "Джон Леннон жив!".) Мне было лет 12-13. От первой повести осталось две главы в маленьком блокноте, от второй - полторы главы.
4) Недописанный роман из трех частей (таки да, юные сочинители не испытывают тяги к малым формам) о девушке, всю жизнь любившей своего школьного учителя. 13 лет. Розово-наивный до опупения, но в сохранившихся главах слог очень неплох.
*в сторону* уж всяко лучше того, что предлагают сейчас в серии "любимые книги девочек".
Сохранились начало первой части, две главы из середины второй и одна из середины третьей - единственное утешение, что все они довольно объемные. Shit.

Более поздние вещи - мой небольшой вклад в Лиолинскую эпопею skeily_ramires и повесть о путешествии 15-летней неформалки по битломанским и квиноманским местам Европы сохранились почти целиком.
От стихов осталась толстая пачка черновиков, ожидающих тщательной сортировки, полный список заголовков (большую часть я по заголовкам уже не вспомню) и маленькая страничка на стихире.
Что-то, возможно, еще можно будет найти в моих школьных тетрадях - я имела привычку делать записи с обратной стороны конспектов, но вряд ли больше 5-6 страниц в общей сложности.

*стуча себя по голове* Бережнее надо к таким вещам относиться, бережнее!!!
Ужасно обидно.

Когда я говорю что-то, очень стараясь своими словами произвести хорошее впечатление на собеседника, в 99% случаев впоследствии обнаруживается, что я спорола феерическую хуйню.
Извиняюсь перед френдами, кои не переносят мат, но я только в 0,5% случаев обнаруживала, что сказала потрясающую глупость, в 0,5% случаев - что сказала невероятную бредятину, а на оставшиеся 99% приходилась высказанная мною феерическая хуйня. Еще раз извините.
Вывод элементарный, тоже мне бином Ньютона: прекратить что-то из себя корчить и "производить впечатление". Только вот когда же я научусь следовать этому мудрому совету...

Ага, только расслабишься, что "все идет по плану", как это самое все вдруг взбрыкивает и начинает рваться из рук. Вспоминается, как впервые шила походный тент на швейной машинке: два непомерных куска ткани, разъезжающихся под машинной лапкой в разные стороны и судорожно стягиваемые вместе обеими руками, вытаращенные от ужаса глаза и с силой давящая на педаль привода нога.
Это фигня, я чуть-чуть промахнулась, сейчас дело можно поправить парой стежков, но хватит ли сил втянуть ткань обратно под иглу, но успею ли вовремя - машинка строчит не останавливаясь, и я с трудом удерживаюсь, чтобы не выскочить из редакции прямщас, и удерживает меня только то, что в пять утра это в любом случае бессмысленно.

Все-таки очень прав был Высоцкий, что поставил в один рад такие на первый взгляд далекие друг от друга понятия:

"Я не люблю холодного цинизма, в восторженность не верю..."

- не люблю я ничего отстаивать, потому как получается отстой.
Найдено у zver_odinok